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Quand le rideau tombera sur nos années d'attente et que même la tourmente, trop lasse, deviendra indifférente; l'habitude tendra la main à l'ennui. L'âme, fatiguée et aigrie, se refermera au monde. Quand, immonde, le refrain sera chagrin, les jours se plieront enfin sur nos cœurs morts étouffés. Les portes s'ouvriront en implosion. Elles laisseront entrevoir l'odeur fétide du vide plein de nos gerçures jumelles. Reviendront nos jours sans lumière et les horizons fermés. Reviendront les oiseaux blasés du pays stérile de nos amours. Reviendront les nains en nous, ricanant de leur grandiose triomphe. Je retrouverai alors la distance par-devers soi. Je m'incrusterai dans les murs oppressants de mes peurs. Je gonflerai à l'infini et formerai un univers avec…

Rien


Justemoi