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Merci à toi petite feuille.
Elles m’ont toutes déserté.
Après avoir régulé ma transpiration d’un été chaud
Toi tu es là toute sèche sur ma branche nue.
Au pied de mon arbre, elles ne sont que feuilles mortes.

Tu as dit, elles sont toutes mortes !
Mortes de t’avoir slaqué.
Si c’est pour mourir, je ne t’abonderais pas.
Tiens-moi, tiens-moi bien, ne me lâche pas.

Pauvre petite feuille.
Morte tu es depuis longtemps.
Tu as beau t’attacher à moi, morte tu es.
Toi qui résistes à la pluie au vent, mais le gel auras le dernier mot.

Moi, ta fidèle me laisserait tu chuter?
Toi que je croyais être l’arbre fort.
Je pensais que nous fessions un ensemble.
Quand je songe à tes fruits que j’ai couverts.

Ainsi va la vie, chaque année c’est pareil.
Après avoir passé un hiver nu.
Viennent les fleurs me revêtir d’un vêtement neuf.
Pendant que les bourgeons s’éclatent d’un vert printanier.

Qu’adviendra- t’il de toutes ces feuilles ?
Et moi, que fais-je devenir ?
Oublié balayer ?
Dis-moi, dis-moi, toi qui as vu les années ancestrales.

Les plus chanceux sont ramassés par un enfant, un passant.
D’autres restent là, me servant comme engrais pour devenir plus fort.
Ou comme tu le dis si bien, balayer, bouffé par les insectes.
T’inquiètes, feuille tu ne seras plus, utile tu seras toujours.

Si je ne suis plus feuille, que serai-je ?
En quoi pourrais-je être efficace ?
J’ai peur, je ne veux pas valdinguer.
Rassure moi, je t’en prié.

Pauvre petite feuille.
L’arbre n’a pu te répondre.
Comme il avait dit.
Le gel a eu raison de toi.

OVERIJSE, le lundi 16 novembre 2009.

Thierry MAFFEI.